Category: From the Pastor

Queridos hermanos y hermanas,

En estos años de ministerio aquí en la parroquia, ha habido ocasiones en que alguien se me acerca con mucha delicadeza y me dice: “Padre, ¿le puedo decir algo?”

Tengo que confesar que mi primera reacción no siempre es de agradecimiento. A veces, lo primero que me viene a la mente es: “Ay, no… otra vez. ¿Y ahora qué pasó?” Por dentro, uno ya empieza a prepararse para dar explicaciones, defenderse o decir: “Es que usted no sabe toda la historia.” Sin embargo, más de una vez, después de pensarlo y llevarlo a la oración, me he dado cuenta de que esa persona no quería hacerme daño. Al contrario. Me tenía suficiente cariño y confianza como para decirme algo que yo necesitaba escuchar.

Con los años he aprendido algo muy importante: a veces, amar a alguien significa tener el valor de decirle la verdad; y ser humilde significa tener el corazón abierto para escucharla.

De eso precisamente nos habla la Palabra de Dios este domingo. En la primera lectura, Dios nombra al profeta Ezequiel centinela de Israel (cf. Ezequiel 33, 7-9). En aquellos tiempos, el centinela permanecía sobre las murallas de la ciudad, atento a cualquier peligro. Su deber era estar vigilante y dar la alarma. Si veía venir el peligro y no decía nada, había fallado al pueblo
que se le había confiado.

De alguna manera, todos somos centinelas para alguien. Los padres tienen una responsabilidad hacia sus hijos; los esposos, el uno hacia el otro; los amigos, hacia sus amigos; y nosotros, los sacerdotes, hacia el pueblo que Dios ha puesto bajo nuestro cuidado. Sin embargo, ser centinela no significa andar vigilando o corrigiendo la vida de todo el mundo. San Pablo nos da la clave:
“No tengan con nadie otra deuda que la del amor mutuo.” Toda corrección cristiana tiene que nacer del amor. Si hablo solamente para demostrar que yo tengo la razón, eso no es amor. Si me quedo callado simplemente porque decir la verdad me incomoda, quizá eso tampoco sea amor.

Jesús nos enseña cómo hacerlo: “Si tu hermano peca contra ti, ve y corrígelo a solas” (cf. Mateo 18, 15-20). Fíjense en lo que Jesús no dice. No dice: ve y cuéntaselo a tus amigos, a los vecinos, ponlo en Facebook o mándalo al chat del grupo. Jesús dice algo mucho más sencillo: ve y habla con tu hermano. A solas.

¡Cuántos problemas en nuestras familias, amistades y hasta en nuestras comunidades parroquiales se podrían evitar si hiciéramos esto! En vez de hablar con la persona, muchas veces hablamos de la persona. Algo nos lastima, lo comentamos con alguien, después con otra persona, la historia empieza a correr y, sin darnos cuenta, algo que quizá se podía haber resuelto con una conversación termina lastimando a mucha gente.

En mis 25 años como sacerdote, he visto esto más veces de las que quisiera. También he aprendido de mis propios errores que evitar una conversación difícil casi nunca resuelve el problema. A veces, unas cuantas palabras sinceras, dichas con calma, respeto y caridad, pueden evitar semanas, meses o hasta años de malos entendidos. Yo también sigo aprendiendo esto.

Ese es precisamente el camino que Jesús nos propone en el Evangelio: hablar directamente, en privado, con humildad y con amor. Sobre todo, hay que recordar para qué lo hacemos. Jesús dice: “Si te escucha, habrás ganado a tu hermano.” Qué hermosa manera de decirlo. No se trata de ganar una discusión. Se trata de recuperar a un hermano o a una hermana.

La próxima vez que alguien se me acerque y me diga: “Padre, ¿le puedo decir algo?”, quizá por dentro todavía piense: “Ay, no… ¿y ahora qué pasó?” Sin embargo, antes de defenderme, quisiera aprender a detenerme un momento y preguntarle al Señor: “Señor, ¿será que Tú me quieres decir algo a través de esta persona?”

Que el Señor nos dé la valentía para decir la verdad con amor, la humildad para escucharla sin endurecer el corazón y la gracia para buscar siempre no ganar una discusión, sino recuperar a un hermano o a una hermana.

Fielmente suyo en Cristo,
Mons. “Juan” Cuong M. Pham

Queridos hermanos y hermanas en Cristo,

¿Alguna vez han rezado con todo el corazón por algo… y Dios no respondió como esperaban?

A mí me ha pasado. Ha habido momentos en mi vida en los que estaba convencido  de saber lo que Dios debía hacer. Había un problema que resolver, una puerta que debía abrirse, una situación difícil que tenía que cambiar. Y cuando nada de eso sucedió, me encontré preguntando: Señor, ¿por qué?

Quizás ustedes también se hayan hecho alguna vez esa misma pregunta. Por eso me impresiona tanto el Evangelio de este domingo. El domingo pasado, Pedro hizo una extraordinaria profesión de fe: “Tú eres el Mesías, el Hijo de Dios vivo” (Mateo 16:13-20). Jesús incluso le dijo que esa verdad le había sido revelada por el Padre.

Pero hoy, apenas unos versículos más adelante, Jesús le dice al mismo Pedro: “¡Apártate de mí, Satanás! … porque tu modo de pensar no es el de Dios, sino el de los hombres” (Mateo 16:21-27). ¿Qué pasó? Pedro sabe quién es Jesús, pero todavía no comprende lo que significa seguirlo. Puede aceptar a un Mesías glorioso, pero no a un Mesías que sufre. Para Pedro, si Jesús viene verdaderamente de Dios, debería triunfar, no sufrir; vencer, no ser rechazado; llevar una corona, no cargar una cruz.

Y es precisamente aquí donde Pedro se parece tanto a nosotros. Podemos creer sinceramente en Dios y, sin embargo, esperar que Dios actúe de acuerdo con nuestros planes. Rezamos por la salud, por nuestros hijos y nietos, por nuestros matrimonios y nuestras familias, por la estabilidad económica, por la paz. Y cuando la vida toma un rumbo que jamás habíamos imaginado, comenzamos a preguntarnos si algo ha salido mal.

Pero fijémonos en algo importante. Jesús no le dice a Pedro: “Deja de creer.” En el fondo, le está diciendo: “Aprende a mirar las cosas como Dios las mira.” Eso es precisamente lo que san Pablo nos enseña en la segunda lectura: “No se dejen transformar por los criterios de este mundo; sino dejen que una nueva manera de pensar los transforme internamente” (Romanos 12:1-2). La conversión cristiana no consiste solamente en cambiar nuestra conducta. También significa permitir que Dios transforme nuestra manera de ver la vida. Poco a poco, Cristo nos enseña a mirar el sufrimiento, el éxito, el fracaso, el sacrificio —incluso la vida y la muerte—con ojos nuevos.

Jeremías tuvo que aprender la misma lección (cf. Jeremías 20:7-9). Siguió fielmente a Dios, pero su fidelidad le trajo burlas y rechazo. Llegó a sentirse tan desanimado que quiso dejar de proclamar la Palabra de Dios. Sin embargo, descubrió algo extraordinario: la Palabra de Dios se había convertido en “un fuego ardiente encerrado en mis huesos.”

El sufrimiento no apagó su fe. Reveló hasta qué punto Dios ya se había apoderado de su corazón. Quizás esa sea la invitación más profunda de este domingo. La fe no consiste en creer que Dios siempre nos dará la vida que nosotros hemos planeado. La fe consiste en permitir que Dios nos transforme hasta que podamos confiar en Él, incluso cuando sus caminos no sean los nuestros.

Si hoy están pasando por algo que no comprenden —una oración que parece no tener respuesta, la preocupación por alguien que aman, una decepción, una enfermedad o una carga que nunca esperaron— no piensen que Dios se ha olvidado de ustedes.

Pedro miró la Cruz y vio un desastre. Dios miró esa misma Cruz y vio el comienzo de la salvación. A veces, tener fe significa precisamente eso: confiar en lo que Dios puede ver, aunque nosotros todavía no podamos verlo.

Que Dios los bendiga a ustedes y a sus familias.
Mons. “Juan” Cuong M. Pham

Queridos hermanos y hermanas,

El domingo pasado conocí a una persona que había comenzado a venir recientemente a nuestra
parroquia. Después de la Misa, me dijo algo que se me quedó grabado: “Creo que por fin he encontrado mi hogar aquí, en esta iglesia.” Aquellas palabras llamaron inmediatamente mi atención y me conmovieron profundamente.

A veces olvidamos lo que se siente al entrar por primera vez en una iglesia. Nosotros sabemos dónde sentarnos, reconocemos los rostros a nuestro alrededor y sabemos cuándo ponernos de pie y cuándo arrodillarnos. Pero para alguien nuevo, todo puede resultar desconocido. Quizás se pregunte en silencio: ¿Seré bienvenido aquí? ¿Alguien se fijará en mí? ¿Habrá un lugar para mí? Tal vez por eso aquellas palabras —“por fin he encontrado mi hogar aquí”— significaron tanto para mí. Como pastor, eso es precisamente lo que deseo que algún día pueda decir cada persona que cruce las puertas de nuestra iglesia.

Este domingo, la Palabra de Dios nos dice que este es también el sueño de Dios. Por medio del profeta Isaías, el Señor habla de los extranjeros que vienen a buscarlo y promete llevarlos a su monte santo y llenarlos de alegría en su casa de oración. Y luego escuchamos aquellas hermosas palabras que deberían estar escritas no solo sobre las puertas de cada iglesia, sino también en el corazón de cada cristiano: “Mi casa será llamada casa de oración para todos los pueblos” (Isaías 56, 6-7).

En el Evangelio encontramos a una mujer que fácilmente podría haberse preguntado si había un lugar para ella (cfr. Mateo 15, 21-28). Es una mujer cananea que se acerca a Jesús suplicando por su hija. Es extranjera, considerada una persona de fuera, y hasta los discípulos quieren que Jesús la despida. Pero ella no se va. Sigue llamando, sigue pidiendo y, sobre todo, sigue creyendo. Finalmente, Jesús le dice: “Mujer, ¡qué grande es tu fe!” Los demás vieron a una extranjera. Los discípulos vieron a alguien que molestaba. Jesús vio una fe inmensa.

Muchas veces las personas llegan a Dios cargando mucho más de lo que podemos ver. Detrás del rostro de quien está sentado a nuestro lado en la iglesia puede haber un largo camino recorrido, un problema familiar, una soledad, una decepción, una adicción o una oración repetida en silencio durante años. Como aquella mujer cananea, quizás simplemente están buscando un lugar donde poder llevar lo que guardan en el corazón.

Aquí es donde la Iglesia debe ser diferente del mundo. El mundo sabe muy bien dividir a las personas: los que pertenecen y los que no; los que hablan nuestro idioma y los que no; los que conocemos y aquellos que consideramos extraños. Dios mira más profundamente. Él ve a sus hijos.

Esta verdad tiene un significado especial para nuestra familia parroquial. Cada domingo entran por nuestras puertas personas con diferentes idiomas, culturas, historias, alegrías y heridas. Algunas han rezado aquí durante generaciones; otras acaban de llegar. Algunas conocen a casi todos; otras quizás todavía no conocen a nadie. Sin embargo, todos nos acercamos al mismo altar, recibimos al mismo Señor y llamamos Padre al mismo Dios. Esa es la belleza de la Iglesia.

Quizás, entonces, el Evangelio nos deja esta semana esta pregunta: Cuando alguien entra por las puertas de nuestra iglesia, ¿qué encuentra? ¿Encuentra solamente una iglesia donde se celebra la Misa, o encuentra un lugar donde puede decir: “Aquí estoy en casa”? A veces la diferencia está en algo muy pequeño: una sonrisa, un saludo, hacernos a un lado para dejar espacio en el  banco, presentarnos a alguien que nunca hemos visto o acercarnos a la persona que está sola después de Misa. Tal vez nunca sepamos qué camino la llevó hasta nuestras puertas, ni cuánto puede significar para ella un sencillo gesto de bondad.

Que siempre haya lugar en nuestra mesa, lugar en nuestros bancos y, sobre todo, lugar en nuestros corazones. Esta parroquia no pertenece a un solo idioma, a una sola cultura, a una sola generación ni a un solo grupo. Pertenece a Cristo. Y si pertenece a Cristo, entonces debe ser verdaderamente “una casa de oración para todos los pueblos.”

Fielmente suyo en Cristo,
Mons. “Juan” Cuong M. Pham

Queridos hermanos y hermanas,

Hace dos semanas, mientras predicaba en el Santuario Nacional de Nuestra Señora de La Vang, en Seattle, Washington, viví una experiencia que nunca voy a olvidar. Al terminar una de las conferencias, un matrimonio se me acercó con lágrimas en los ojos. Antes de presentarse, me hicieron una pregunta que me tomó completamente por sorpresa: “¿Usted es el hermano menor de Sonny?” Les respondí: “Sí”. Enseguida comenzaron a contarme una historia que había escuchado muchas veces desde niño, pero oírla de labios de quienes la habían vivido fue algo completamente distinto.

Mi hermano mayor, Sonny, escapó de Vietnam por mar cuando tenía apenas catorce años. Acababa de terminar la guerra. Miles y miles de personas se lanzaban al mar buscando la libertad, y él era una de ellas. Viajaba en una pequeña embarcación junto con unas treinta personas. Después de varios días, unos piratas los atacaron, les quitaron todo lo que tenían, destruyeron el motor y los dejaron a la deriva en medio del Mar de China Meridional.

Los días pasaban y la esperanza se iba apagando. Algunos murieron y fueron sepultados en el mar. Los demás sabían que, si nadie los encontraba, correrían la misma suerte. Cada uno rezaba según su propia fe. Mi hermano era uno de los pocos católicos que iban en aquella embarcación. Cuando ya casi todos habían perdido la esperanza, mi hermano sacó del bolsillo el rosario que mi abuela le había puesto en las manos antes de despedirse de él. Lo apretó con todas sus fuerzas y comenzó a rezar.

Aquella pareja me contó que, poco después, alguien gritó que un barco aparecía en el horizonte. Era un barco estadounidense. Contra toda esperanza, encontró aquella pequeña embarcación y rescató a todos los que aún seguían con vida. Al llegar al campo de refugiados en Malasia ocurrió algo extraordinario. Varios de los refugiados budistas pidieron recibir el Bautismo. Me dijeron que, al ver la fe de un muchacho de catorce años aferrado a su rosario en medio del mar, descubrieron una esperanza que nunca antes habían conocido.

Cuando más tarde le conté a mi hermano que me había encontrado con ellos después de tantos años, simplemente sonrió y me dijo: “Yo no hice nada. Lo hizo la Virgen”.

Muchas personas me han preguntado cómo un muchacho de catorce años terminó solo en aquella embarcación. La respuesta es muy sencilla. Poco después de que mi padre regresara a casa, tras pasar cinco años en una prisión y en un campo de trabajos forzados del régimen comunista, nuestra familia lo había perdido casi todo. Mi hermano mayor intentó escapar varias veces junto con mi padre, pero siempre fueron capturados. Entonces Sonny le rogó a mi padre que lo dejara intentar a él.

No escapaba para salvarse él. Escapaba para salvar a su familia.

Al reflexionar sobre el Evangelio de este domingo, comprendí que el Mar de Galilea y el Mar de China Meridional cuentan la misma historia (cfr. Mateo 14:22-33). En ambos, personas llenas de miedo quedaron atrapadas en una tormenta que no podían controlar. Y en ambos, Dios salió a su encuentro mientras la tormenta seguía golpeando.

Mientras regresaba en avión desde Seattle, seguía pensando en aquella pareja. Sería fácil pensar que el milagro ocurrió cuando apareció el barco en el horizonte. Pero yo creo que el primer milagro sucedió mucho antes. El primer milagro fue que, antes de que apareciera el barco, la fe seguía viva.

Todos nosotros pasaremos por tormentas. La pregunta no es si llegarán. La verdadera pregunta es: ¿en quién pondremos nuestra confianza cuando lleguen?

Que la Virgen del Carmen, Estrella del Mar, nos enseñe a no soltar nunca la mano de su Hijo. Porque quien pone su mirada en Cristo nunca navega solo.

Que Dios los bendiga a ustedes y a sus familias.
Mons. “Juan” Cuong M. Pham